y sin embargo, el olvido...

No me acuerdo de nada, nisiquiera de la noche olvidada, ni la mentira que abrió el día.
No me acuerdo de los labios amargos de alcohol,ni del abrazo que nunca nos dimos. Tampoco me acuerdo, de abrir la puerta del cielo, nisiquiera de salir caminando entre gritos y arenas.
Ojala y conocernos solo hubiera abierto la apertura del saludo, y salir caminando, cada quien por su lado…
No me acuerdo de tu nombre, solo el soplo gigante con el que te llamaban desconocidos.
Solo se que moría de angustia y drogadicción. Solo se que estaba muerto.
Y sin embargo, no me acuerdo del silencio, ni la bulla, nisiquiera porque moría.
Nose si fue un sueño o fue mi angustia; o el silencio o mi olvido.
Solo se de mi pena. Solo se de la noche. Y nada mas…

desazón

Lo que me gusta de la tarde
Son los témpanos volátiles
Arrullados por el silencio
En la ausencia y el dolor.

La melancolía tragada a sorbo
La vista volada por el cielo,
Por el remanso de las lágrimas
Por el deseo de sufrir.

Lo que más me gusta de la tarde
Son los fuegos muertos en el cielo,
Los papeles atrincherados en las piedras.

En la calle, ancianos casi muertos
Ojos en pena que ríen y ríen
Con dolor y desazón.
En ausencia y el dolor.

Lo que más me gusta de la tarde,
Es ver pasar a los perros y no existir,
No existir para ellos…

cada vez que sueño con tus ojos

Cada vez que sueño con tus ojos
Los luceros se hacen trémulos.
El rocío se detiene a centímetros del suelo,
Al parecer se le da por remendar las sabanas del corazón.

Cada vez que sueño con tus ojos
Me da por pintar el silencio,
Me da por pintar el recuerdo.
Solo un sueño.

Cada vez que sueño con tus ojos,
Después del alba,
A mitad de la noche
Sobresaltan disparos a matar.
Suspiro… y termino de soñar.

Cada vez que sueño con tus ojos,
La imaginación no se cansa de soñar.
La promesa a flor de labio respira,
Ante una mañana que nunca ah de llegar.

En alas del mar, toco la eternidad
Rozo tus mejillas.
El cielo y la divinidad.

Cada vez que sueño con tus ojos,
Después del alba,
A mitad de la noche.
Sobresaltan disparos a matar.
Suspiro… y termino de soñar.

ya no puedo escribir

En esta encrucijada del destino, me encuentro en la penosa situación de no poder escribir los caprichos de mi alma, es como si fuera un monte lejano, bello y hermoso parecido a un paraíso inalcanzable, al que solo toco en sueños.
La rutina aprieta hasta doler, y lo peor del martirio es lo dulce que sabe, como las del sueño que te apretuja a dormir y nada más. Y haciendo gala de buen pecador, peco de perezoso, solo atino a dormir y a comer, no sin antes dar una buena y aburrida lectura a Fayol y a Taylor; y a sus principios aturdidores que solo llenan la cabeza de buenas leyes y normas para ser un buen administrador.
Hoy me tome la libertad de no dormir unas horas. El minutero, el horario, la almohada joden, llaman e hipnotizan, hacen llamados en clave donde solo mis parpados parecen conocer, sin embargo el día me jugo feo y no me importo mandar al diablo a sus horas o a su sueño.
Viernes 2 de octubre, la brisa tira y recoge los papeles tirados en las calles, husmea a las ventanas que lo reciben heladas y soberanas, como un buen soldado que se para ante el coronel. El silencio es épico y oportuno, me da por recordar el trágico día primero de octubre, donde no hice más que renegar. Excepto por unas horas de las cuales no me atrevo a contar.
En ese ir y venir del viento, recojo las maletas rotas por la marea impredecible, que puede que vuelva mas tarde para ahondar mas el agujero negro que crea la perra vida, la dulce perdición, la noche sin luna y el día sin sol.

delante del río

Delante del río azulado
Muerte del ave en vuelo
Cuerpos viendo el si o el no
La creación del urbanismo.

Marea y puntos negros
Animales comiendo carne
Viento sin rumbo
Hojas desorientadas.

Funerales y su mausoleo
La ciudad y sus penas
Perros hambrientos
Niños pidiendo dignidad.

Alma en pena
La casa llena
Mi tía,
La puta maldad.

Fuego que no es del infierno
Llantos que no son de los ojos
Un: “no te extraño”
Cuerpos sin ideal.

Si no se nota la tristeza
Vean las gotas
Los dedos más allá de los ojos

Si no se nota el cielo
Vean la almohada
Más allá de sus sueños.

los besos que calan en los huesos

Los besos que calan en los huesos, en el alma
Como sombras que mueren en la noche.

Despojan con criterio
La poca dignidad que queda.
Roban un certero golpe
Con ley de espontaneidad y el toque de queda.

Y siguen su camino
Con lluvia de pañuelos.
Y se pierden en la línea del mas allá, del infinito.

Entonces, encontrar la brújula
Resulta una tarea difícil

Encontrarse en la cama
Y en espejos descoloridos.
Encontrarse en cada beso
En cada amada.

Solo una noche,
Tarea ya pasada.

Recuerdos en el bolsillo
Dejados en un sillón cercano
O en el confuso asiento
Del paradero del futuro.

Y siguen su camino
Con lluvia de pañuelos.
Y se pierden en la línea del mas allá, del infinito.

un cigarrillo y un café

Un cigarrillo y un café
Son buenos para el atardecer
Son buenos para poner pausa a la muerte
Y escribir…

Me lo dijo una vieja profecía
Y ahora me lo digo yo.
Punto seguido.
Son buenos para amar.

fiebre de un sabado azul

En el reloj de Gustavo marcaban las 8, y su celular no dejaba de sonar. No sabía si contestar o pasar una noche pintando el mar. Sus pensamientos estaban revueltos por el poco alcohol que había bebido y por sobre todo, porque quería pintar.
En un salto de furia contesto el celular, era Rodrigo, y le hablaba de una reunión que era sin duda alguna una razón para morir.
-Eres mi mejor amigo pues Tabo. No seas falla porque sino te gomeo.
-Ja, sabes que no es cierto, ni si quiera te conozco.
-Sabes que sí, pendejo. No me contradigas ja, ja.
Tras una no tan larga conversación Rodrigo convenció a Gustavo y se encontrarían en una hora media. Era una de las pocas y extrañas reuniones en el que el Arte sería un punto de conversación, sobre todo porque la organizaba Pablo, el rey de las filosofías, el pensador de la razón.
Gustavo llegó al punto de encuentro, al parecer temprano. Encendió un cigarrillo, mientras miraba el cielo. Las estrellas golpeaban al cielo con el resplandor, las nubes en su ausencia dejaban desnuda el resto del firmamento. Los cuerpos móviles coloreaban las calles de un color oscuro y tétrico. Las luces, los faroles dibujaban con la penumbra las deformaciones humanas con las que tenía que luchar la sombra, al caminar por el cerco de la pista.
Cuando Gustavo se acercó a una tiendesita en donde las señoras parecen estar siempre dormidas, para comprar otro cigarrillo que pudiera calmar el frío que estrangulaba sus piernas. No pudo siquiera haber imaginado que al lado suyo se encontraría a Carla, hermana del gordo Juan, un amigo de la aquella tan distante universidad que ahora en vacaciones parecía mas lejana. Juan era un filósofo maldito de su moral, y por su puesto de las chicas, de lo cual no se podía mofar Gustavo.
Hola le dijo ella con cierta coquetería, hola le respondió él con cierto aire a confundido. Eso era todo, Rodrigo sabía que me encontraría con Carla en este lugar, maldito demonio. Pensó con cierta burla.
-¿Tavito irás a la reu de Pablo?
Como si no lo supieras pensó –Si, estoy esperando a Rodrigo. ¿Y como has estado?
-De la patada, mis papas quieren que estudie Derecho. Como odio eso.
-¿Y entonces que quieres estudiar?
-Medicina. Me gustan los cuerpos- agregó
-Ja, ja. Es un buen motivo- hacía mucho que Gustavo no escuchaba ese tipo de problemas, olvidaba que era un problema común; mas que el dinero, la autoridad.
-Oye yo creo que Rodrigo puede ir solo a la casa de Pablo, porque no mejor me acompañas
-Si claro, porque no.
Los ojos de ella no dejaban de jugar con los de él, en una verdadera muestra de coqueteo que Gustavo sintió sin querer huir del juego. Cruzaron la calle y tomaron un taxi. Los ojos incendiaban el escenario, se podía percibir el nerviosismo de Tavo. Carla le acarició la mano, Gustavo se acercó al rostro de ella. Comenzaron a besarse con desesperación, como si el mañana no existiese, la confusión no daba tregua, y el juego de lenguas se hacía intenso, mientras que la noche penumbrosa con sabor a única era un buen escenario para el juego de un amor equivocado, la respiración entrecortada, los ojos cerrados, ella acariciando sus cabellos, las estrellas embriagando a los amantes. Y dieron un sobresalto. Habían llegado.
Se apartaron cuidadosamente, asombrados aun por la pasión del efusivo beso, Rodrigo ya había llegado y se encontraba desparramado en un sillón, de cuidada seda, de la sala. Gustavo miro a su amigo con cierta mezcla de furia y agradecimiento. Gustavo había terminado con su enamorada y acababa de caer en una gran y estudiada trampa.
Al parecer solo esperaban a Gustavo, iniciaron los primeros tragos, como una gran explosión en una guerra, la combinación de ron y gaseosa eran buenos para aplacar la sed y la confusión del beso con Carla. Comenzaba lo que Charly García decía, “la fiebre de un sábado azul…”

antes de llegar

Antes de llegar, se aferrara a las almas
Le dará rosas con espinas
Se enamoraran del cuerpo,
Hará que te enamores.

Antes de llegar, te conmoverá el alma
Se irán las noches en París
Encerraran al día en Lima
Al parecer melancólico.

No me verás llorar, estaré acostado,
Quizá con la media sonrisa
Quizá con el poco amor.
Con el arte a mi costado.

Vendrán las hojas que rebeldes con el luto, cantarán liras
Tendré una brisa transformada en aurora
Y nevara en la ciudad,
Que callados, por fin,
Agacharan la cabeza.

Tendré los ojos felices de no ver
Tendré la cama volada por el tiempo
Una sonrisa bien puesta
Y unos dibujos soñando.

yo se que no es tan triste la mañana

Yo se que no es tan triste la mañana
Si tan solo pudiera con mis versos
Tragarme todo lo que llevo dentro.

Ayer, escuchaba a la noche
Lucia tierna y melancólica
Guardaba lágrimas en los ojos
Que con su sonrisa no podía esconder.

Me hablo de desamores,
Tras las primeras copas.
Y termino en mi cama
Como buenos amantes.

Su mano tocaba mi pecho
Estaba helada como un hielo.
La brisa y el aliento se confundían
Las lágrimas terminaban nuestro trabajo.

De pronto me vi encerrado, casi sin aliento,
Se prendían los primeros cigarros
Y se quemaban los primeros papeles.

Mi alma no la guardo al pasar el viento,
Su sonrisa se despojo del cielo.
La dibuje en mi pared,
Me dormí al lado suyo.
Y como buenos extraños
Hablamos de amor,
Mientras terminaban las horas.

Que importa que el día fuese ingrato
Que importa que fuesen pocos los minutos
La libertad esta en la venas
El amor flor de piel.

Yo se que no es tan larga la noche
Si tan solo pudiera con mis versos
Traerla junto a mí.

tengo una soledad tan llena de tristezas

Tengo una soledad tan llena de tristezas,
Tengo una soledad tan vacía de fotografías,
Allá donde no llegan las arañas,
Allá donde duermen los recuerdos.

Tengo una sonrisa gastada de emociones
Y una moneda que espera en mi cuarto.
Allá donde el humo se incendia
Allá donde mueren los días.

Tengo el perfume de un soñador empedernido
Llevo a la lluvia de invierno en el bolsillo.
Tengo el alma de un hippie
Encuadernado en ropas amargas.

Tengo un dolor que me mata,
Tengo a una musa en los sueños.
Y tengo al sueño dormido
Y duermo a la luz de la luna.

solo en la carretera

no hay sol ni equilibrio moral,
estoy triste nada mas...

lugares vacíos de tristes canciones,
la noche trémula y desnuda.

el paso de la luna inicia su curso
hincado en el suelo inicio la muerte.

me bofetea el crepúsculo
me rompe los cesos.

y no dejo de pensar
y no dejo de soñar.

entre la realidad y la ficcion

Un pintor dio un sobresalto
Y suspirando mantuvo su línea.
Corrió hacia las azucenas
Y se detuvo ante una rosa.

Con ternura la detuvo entre sus manos
Y la puso a salvo de las hojas
Y la lluvia del invierno.

La llevaba a un jardín escapado de la vida
Y tocaba melodías escondidas.
Sin duda y claro sin pensarlo,
Se había enamorado.

Pintaba en cada tarde su amor, su dulzura
En alguna pared detrás de la ciudad.
Escuchaban juntos al viento,
Daban formas a las nubes.

El cantaba poesías,
Ella miraba enternecida
Ambos con miel en los ojos
Y rubores en las mejillas.

Llegó la primavera,
Y la flor convertiose en hada.
Nuevos surcos preparaba la vida.

Ella tenía que volar
Y buscar el techo de la libertad.
El tenía que trabajar,
Sufrir y resucitar.

Ella se fue, con pañuelos y margaritas
El quedó con la muerte en la ciudad.
Promesas, y solo quedaron canciones en el recuerdo
Postrados en los lamentos de alguna piedad.

Una tarde, distraído, escapando también de la vida
Escuché una extraña melodía que acompañaba alguna melancolía.
Me sorprendió la mirada y quedé sin respiración.

Los cisnes formaban elegancia,
Mariposas y aves volaban majestuosos
La lira cantaba sola en un muro escrito que decía:
“cantaré siempre para ti, la rosa de mis sueños”.

Entendí todo entonces, el arte me trajo hasta acá.
Había una sola razón, volví la mirada,
Seguí caminando… empecé a escribir…

Ojos azucena
Implacable rojo primavera.
Ojos mentirosos
Nos volvemos a ver la cara.

Soneto de mi noche
Voy a permitirle destruir
A estos ojos de perro.
Esta luna, nos pintara la tarde.

Niña amante de la noche,
Me has robado el alma.
- Una vez más -

el fin de un dia

Con la palabra en el lápiz, en el papel
Duerme los versos que cambie por tus penas
Por el amor que te tuve y te tengo
Por nuestra soledad.

Cada noche moribunda en las calles
Terminan con rumores de licor y versos muertos,
La imaginación suspira y muere
Mi amor vive y vive más.

Apenas me sostengo y camino.
El mar al frente, las penas a un costado.
Busco un lecho para dormir, o de muerte tal vez.
El mar es un buen lugar
Para morir y resucitar.

Apenas me sostengo y camino.
El mar al frente, las penas a un costado.
Busco otro amor, que pueda matarme un poco más
Que pueda con su sonrisa regalarme una pena más,
Y así terminar el día,
Y así poder sobrevivir.

Con la palabra en el lápiz, en el papel
Donde te escribo cada día
Donde muero cada noche.
Ya no hay penas, ni rosicleres pintándome la cara.
Estoy acostado en alguna piedra olvidada en el olvido,
Olvidándose cada vez más.

En la imaginación me sostengo y camino.
El mar al frente, las penas a un costado.
Busco un lecho para dormir, o de muerte tal vez.
El mar es un buen lugar
Para morir y resucitar.

el cisne viene y va

El cisne viene y va
Y abre sus alas para nadar.
En sus ojos hay lágrimas,
En el pensamiento, a la hada en el mar.

Se enamoraron con ningún idioma,
Cristales y éxtasis del día.
Nacían al amanecer,
Volaban al crepúsculo
Y mirándose uno al otro
Morían al anochecer.

Emigraban de la vida,
Miraban el pasar de las estaciones.
La luna mostraba su luz,
La dulce pasión de los amantes.

Pero, la realidad
¡Ay, la realidad!
Mató el dulce coral de las hadas
Y desde entonces el cisne solo ha estado
Aguardando las hojas destruidas en las aguas.
Soñando cada vez más,
Viviendo cada vez menos.
Y no es que estuviera mal.

Ahora el cisne vuela majestuoso
Con lágrimas en los ojos
Buscando a su amada
De lugar en lugar
Y en todas las primaveras.

El cisne viene y va.
Y aún no sabe si abre las alas para volar
O si las abre para morir…

caballeros andantes

Cuando cae la calma, al costado de la vida
Y el silencio golpea fuerte los oídos,
Comentan susurros los pensamientos
Indiscreciones del pasado.
Las tormentas huyen y cortan
La poca sangre que quedaba
Y un chispazo te regresa
Y las preguntas te carcomen.
De pronto te encuentras nadando
En algún mar desconocido
En medio de la nada
Y visto por todos.
Los ojos duermen su paso,
El invierno cabalga los días,
Los jinetes montan las horas
Y tras la despedida
Remontan las penas…

recuerdo

El alma vuelca la mirada hacia atrás
Y como un chispazo, un destello de luz
Recorren los recuerdos, como si
Delante de ellos fueran pinturas retratadas en la vida.
Y los ojos besan las lágrimas
Y el mar golpea las piedras.
Alguien llama a las voces,
La piel encrespa las flores.
Los ojos observan, pero pierden la mirada
Como si ante ellos el grito de todo lo vivido
Enmudeciera al espíritu de la noche.
Y la soledad de la ausencia
Quiebra en llanto.
Y el susurro inmaculado
Quiebra el olvido…

yo volaré

Se mueve el viento,
Yo volaré esta noche
Como viento salvaje
Donde nadie pueda atraparme
Y las voces no puedan tocarme.
¡Corre, corre niño! Yo te sigo.

Las cuerdas están en su éxtasis
Ya llego al monte
El viento es salvaje
Perfecto para el vuelo
¡Corre, corre niño! Yo te sigo.

No mires atrás,
Tengo el beso de mi madre.
El amor es único,
Y ahora rosa nuestra cara
Y hace mover nuestros cabellos
¡Corre, corre niño! Yo te sigo.

Volaremos a la Libertad.

el mundo por vocacion

Del sueño mustio se estremece tu recuerdo, el inmenso e hilarante brillo del talvez.
Y la vida se vuelve monótona, triste, acostada a mi lado sin hacer nada.
Y transcurren los días, y mi alma la ve a lo lejos.

El clima termina de derretir mi cuerpo, de día el calor delirante y de noche el frío apabullante de la soledad. La cárcel de mi imaginación termina por apresar mis sentimientos y dispara a los poemas, la cruzada por la madurez.

Y la realidad me habla al anochecer. Termino por morder la lengua a mi espíritu rebelde que de pronto quiere gritar y reprochar a los reproches de la vida.

Perú volvió a perder, ya no hay salvación parecen gritar los gusanos en mi pared. En la televisión otra vez un muerto aparece golpeando las mejillas al espectador, como un boxeador golpea a la pared por haber perdido en el Ring del destino.

De los bohemios del rock ni el solo saludo quedó. Y del arte ni siquiera el amor, ni siquiera la copa de Venus desnuda sin manos, ni de los amantes que creen abrazarla.

Y los hombres cansados de su trabajar quedan después de un arduo día como pan que no se vende, respirando maldad añorando no nacer en piedras; y al atardecer sentados en un banco no tan lejano esperan que la tristeza carcoma sus huesos, muertos del aburrimiento esperando el punto final de los finales.

No existe religión que nos haga cambiar. No hay maldad que se pueda matar, ni la guerra que destroza al mundo, ni la tristeza que termina convirtiendo en fracasado de profesión.

y se apagó la luz...

Con un llanto encima, me propuse olvidar
te paseabas de ceja en ceja,
mientras cruzaba el atlantico de tus venas.
Renunciamos a las despedidas
para no dormir con las sabanas de la amargura,
estupidos errores.
Con la melancolia encima,
ya embriagado de tanta noche
consumido de tantos reproches
me propuse olvidar ...

...

... perdido en el asiento trasero del caballo plateado que se detiene ante la inmensa luz rojiza del frente... un mulato yacía en punto de encrucijada tocando guitarra y recitando poesía, mientras miles de sombreros caminaban al parecer sin rumbo.

uno se detuvo -¿porque tocas y recitas, si eso no te ayuda a vivir?-

las cuerdas sonaron a tormenta y se detuvieron de golpe, como de golpe cerrarían una puerta.

apenas abrió un ojo y prendió un cigarro -por la misma razón que caminas y el humo se escapa de mi boca- ...

que viva Ana María y Don Negro

¡que viva Ana María y Don Negro!
que con acto regocijado pegasen sus cuerpos
que con miedo y rubor olvidasen sus labios.

almenos ellos lo sabían
tiritada flor de liz
suave saeta del canto
Sí... lo sabían, se amaban...

la orquesta en silencio,
ambos cogidos de la mano.
el tiempo mezclado le da forma,
la dulce locura del amor.

los dos con la misma mirada,
el mismo pensamiento.
los dos con la luna de sombra
y la lira en movimiento.

el murmullo es cómplice
al menos ellos lo sabían
Sí... lo sabían, se amaban...

amanecer

me gusta como perfuman las voces al amanecer

como las luces desaparecen al llegar la claridad,

como en el ambiente, el rocío crea ondas melódicas.

como la de un amor que toca a la planta

para el pronto despojar de la hoja.

resultando triste y amena la mirada al telón derrumbandose

a plena luz de la noche.

una caida mas

en la trágica lluvia
pasea mi mustio sentimiento
y la triste voz resuena
como mirando a un compartimiento.

el cielo reniega,
mi alma cae en pena y se calla,
busca discusión mientras riega
levanta en la tierra una muralla.

de rodillas yo en la grada,
celebrando la encrucijada,

y el viento reza a las risas
que las letras caigan en derrota
mostrando así, a las brisas
que la pasión puede caer un poco rota.

Es difícil caminar...

es difícil caminar
en tierra de espejos opacos
que aun teniendo el mismo idioma
se es difícil comunicar.

¿aun lo duda?

es el colmo pintoresco señor, cuideme la espalda y espere al rezar de los niños, que esta noche ni las plantas nos salva, que a partir de ahora doblaremos la ultima esquina y descansaremos en la escrepitosa caída de nuestras almas ...

a dejado de llover

A dejado de llover
y me visto de pena
con lágrimas atraídas
y retrato al mundo
cansado de sus caídas.

creo tener una ilusión,
alguna esperanza respira.
A muerto algún sueño
todos se alimentan de él.

y empiezo el viaje,
mi cuarto es un buen comienzo
susurran paredes
y amores se unen al lienzo.

el cielo luce triste
compartimos penas y cigarros a medianoche.
Lima se ve tan vacía.

...

... y estaba ahi con su inmenso manto, con su inmensa dulzura.
Decoraba al cielo de miel apasionada y lluvia exótica que estremecía a los cuerpos, como los besos de una mujer o la desnudez de una ninfa dorada ...

paranoia

Un vagabundo va en línea al delirio,
En marcha se ven los cuerpos negros.
Empieza el calor endiablado,
Las deformaciones humanas.

El paso en procesión se hace lento y trágico,
Los cantos muerden el polvo.
Y caminan los cuerpos
A ojos cerrados y sin mirar atrás.

Un muro de lamentos se une a los pensamientos,
Un loco llora salvación e insulta.
Un gigante despierta,
Lo come vivo.

Cuervos despojan los ojos de las almas,
Caballos salpican de fuego los cuerpos.
Al terminar el camino, un aire a morfina
Y un agujero inmenso.

Caminé sin razón
Y cada vez más débil,
Apunto de entrar
Me quede dormido.

Pulsaciones extrañas y una luz,
No dejaron entrar al vagabundo.
Alguien por la noche lo salvó.
Una lira del viento, una mujer…

Deshora

Pureza amada, que mis ojos nunca

llegaron a gozar. ¡Pureza absurda!

Yo sé que estabas en la carne un día,

cuando yo hilaba aún mi embrión de vida.

Pureza en falda neutra de colegio;

y leche azul dentro del trigo tierno

a la tarde de lluvia, cuando el alma

ha roto su puñal en retirada,

cuando ha cuajado en no sé qué probeta

sin contenido una insolente piedra,

cuando hay gente contenta; y cuando lloran

párpados ciegos en purpúreas bordas.

Oh, pureza que nunca ni un recado

me dejaste, al partir el triste barro,

ni una migaja de tu voz; ni un nervio

de tu convite heroico de luceros.

Alejaos de mí, buenas maldades,

dulces bocas picantes...

Yo la recuerdo al veros ¡oh mujeres!

Pues de la vida, en la perenne tarde,

nació muy poco ¡pero mucho muere!

César Vallejo