desazón

Lo que me gusta de la tarde
Son los témpanos volátiles
Arrullados por el silencio
En la ausencia y el dolor.

La melancolía tragada a sorbo
La vista volada por el cielo,
Por el remanso de las lágrimas
Por el deseo de sufrir.

Lo que más me gusta de la tarde
Son los fuegos muertos en el cielo,
Los papeles atrincherados en las piedras.

En la calle, ancianos casi muertos
Ojos en pena que ríen y ríen
Con dolor y desazón.
En ausencia y el dolor.

Lo que más me gusta de la tarde,
Es ver pasar a los perros y no existir,
No existir para ellos…

cada vez que sueño con tus ojos

Cada vez que sueño con tus ojos
Los luceros se hacen trémulos.
El rocío se detiene a centímetros del suelo,
Al parecer se le da por remendar las sabanas del corazón.

Cada vez que sueño con tus ojos
Me da por pintar el silencio,
Me da por pintar el recuerdo.
Solo un sueño.

Cada vez que sueño con tus ojos,
Después del alba,
A mitad de la noche
Sobresaltan disparos a matar.
Suspiro… y termino de soñar.

Cada vez que sueño con tus ojos,
La imaginación no se cansa de soñar.
La promesa a flor de labio respira,
Ante una mañana que nunca ah de llegar.

En alas del mar, toco la eternidad
Rozo tus mejillas.
El cielo y la divinidad.

Cada vez que sueño con tus ojos,
Después del alba,
A mitad de la noche.
Sobresaltan disparos a matar.
Suspiro… y termino de soñar.

ya no puedo escribir

En esta encrucijada del destino, me encuentro en la penosa situación de no poder escribir los caprichos de mi alma, es como si fuera un monte lejano, bello y hermoso parecido a un paraíso inalcanzable, al que solo toco en sueños.
La rutina aprieta hasta doler, y lo peor del martirio es lo dulce que sabe, como las del sueño que te apretuja a dormir y nada más. Y haciendo gala de buen pecador, peco de perezoso, solo atino a dormir y a comer, no sin antes dar una buena y aburrida lectura a Fayol y a Taylor; y a sus principios aturdidores que solo llenan la cabeza de buenas leyes y normas para ser un buen administrador.
Hoy me tome la libertad de no dormir unas horas. El minutero, el horario, la almohada joden, llaman e hipnotizan, hacen llamados en clave donde solo mis parpados parecen conocer, sin embargo el día me jugo feo y no me importo mandar al diablo a sus horas o a su sueño.
Viernes 2 de octubre, la brisa tira y recoge los papeles tirados en las calles, husmea a las ventanas que lo reciben heladas y soberanas, como un buen soldado que se para ante el coronel. El silencio es épico y oportuno, me da por recordar el trágico día primero de octubre, donde no hice más que renegar. Excepto por unas horas de las cuales no me atrevo a contar.
En ese ir y venir del viento, recojo las maletas rotas por la marea impredecible, que puede que vuelva mas tarde para ahondar mas el agujero negro que crea la perra vida, la dulce perdición, la noche sin luna y el día sin sol.