Las plumas del amor

-Abatido por la rutina.

alla donde todos caminan sin razon. alla donde las calles cruzan los puentes, y la gente apretan sus abrigos por la mirada del frio y la pena.

un niño despoja sus lagrimas y me mira con lucero de cansancio.

-Otra vez bajo rutina.

sentado, ya a su lado, le comento - es cansado el dia.

me mira con sombra de luna o como pinta de tener esperando varios dias el rocio - quiero volar- culmina.

-Salia a flote.

la frase sono como un tocar de todos los instrumentos, mis pupilas se enfrentaron a un pedir del cielo y entre abiertas sorprendieron sus curso.

-Continuó.

las aves muestran liras que la guitarra se niega a tocar. quiero volar. si de deseos se tratara este seria mi salvacion.

-Otra vez bajo rutina.

es el mejor deseo de todos, pero no creo que se cumpla- notas graves despertaba al viento en forma de cruz y los mezclaba con muerte gris y oscura.

yo si creo- me respondió. y la frase sono como una luz incediandose en la oscuridad que se expandia en colores primaverales. era el fin del mundo, los coros se balanceaban de lado a lado. se destruia mi cuerpo, senti la magia de procesion como fuegos artificiales. senti el canto de las sirenas, la tonada de orfeo, la inmensa belleza dedicadas al atardecer. Era demasiado para un mortal.

-Bañado de belleza.

sin que pudiera decir nada obtuvo el milagro del movimiento y corrió. corrió tanto que llegaba al fin de la pintura en la vista. por una extraña sensacion tomo la forma de un cisne y voló. voló tan lejos que las nubes abrian su paso para sus plumas.

-Las plumas del amor.